Patología de la subclavia

Le gustaban la rutina, los champiñones y Debussy. Nunca le habían gustado los cambios: ya de niña había preferido al conejito tullido de sus primeros abrazos a una Barbie o cualquier otra muñeca silicónica vendida a juego con su novio homosexual. Quizás por eso, porque estaba demasiado acostumbrada a su tristeza, se dedicaba a alimentarla ofreciéndole las letras indefensas de los poemas que él había escrito para otra(s), y, sólo en días muy especiales, su plato favorito: algún billete de tren. Y estaba cómoda.

Pero un día, haciendo alarde de un coraje que creía inexistente en ella, se puso un pantalón pitillo. Y al mirarse en el espejo, todo cambió. Fue increíble, como si su culo irrealmente proporcionado para aquella prenda hubiese sido una revelación, como si en sus nalgas hubiera aparecido la jodida cara del Dalai Lama.

Y desde entonces, es la pistolera más rápida del salvaje oeste, aprueba parciales de física médica y cambia sus plantillas para no recordar aquellas horas bajas antes de descubrir la paz interior de las personas con culos proporcionados.